Это лето? Или, что-то между делом,
Нам весна подкинула на осень.
Облака, набросанные мелом
Приближаются к избитой цифре восемь.
К бесконечности земного воплощения,
К неизбежности начала и финала.
Может, не печального забвенья
У мудрёного далёкого причала.
Может, это только день рождения.
И никем не узнанная дата:
Много сотен лет проникновения
В центр Вечности с дорогою обратно.
Сколько мне? – Я, как коряга, сера,
Как земля на паперти, суха.
С памятью, как скатерть, грязно белой.
Как рубаха смертника, ветха.
Мне отмерено минутами за полночь,
Темноты осенней и хандры.
Надо бы прогнать всё это прочь,
Если б в сердце не было дыры.
Если б в нём не поселилась осень
С полным глазищами тумана,
Вьющейся, фатальной - восемь,
К Вечности, стремящейся, обманом.