Я думал, я один такой...
Любитель выпить, а потом
Писать лишь ей одной
Своим поэтским языком.
И от этого страдал, не зная,
Кто я... Поэт или дурак...
И от того клянул судьбу, что злая,
Пока не опустился в твой кабацкий мрак.
Ты там такой как я,
Вернее я как ты,
Но мне слова презренья,
А тебе к ногам цветы.