Сентябрь вначале может быть - не сносен,
Но как на солнце выйдет детвора, -
Ворвётся лето в сумрачную осень!
Российской ЖЕНЩИНЫ и грёз пора…
ЕЁ душа - чиста и благородна,
Как утренней росы в июль исход
На лепестках цветов… ОНА – свободна!
Лишь нужен в целом - бережный уход…
И на любовь, высокую, как небо,
Способно сердце... Будто дар Христа,
Дающий страждущим воды и хлеба,
В СЕРДЕЧКЕ этом бьётся - не спроста!..
Вся жизнь её - в пучине мирозданья,
Каскад тревог в обыденной судьбе, -
Мужчины, дети… Радости, страданья...
СВЕТ – из себя! А боль скрывать… в себе…
Но так держаться, так искриться - светом…
В зените звёзды, что у тьмы в плену, -
К ногам её! Хотя бы - БАБЬИМ ЛЕТОМ!
За небеса я чувствую вину…
Вдруг стану глашатаем без огласки?
(До прорицателя не дорасти), -
Воскликну миру, не жалея ласки:
«СВЯТАЯ, МИЛАЯ, прошу - ПРОСТИ!»…
К чему из уст столь пышная тирада?
Зачем ЕЙ космос, виллы, жизнь в «раю»?..
Она ЧАСТИЧКЕ счастья будет рада,
Коль если та с размерами с… «люблю!».