Вновь и вновь задаюсь я вопросом –
Отчего же ты мне так близка?
Может, стаями птиц безголосых,
Что сбегают от нас за моря…
Вмиг ветра обнажают деревья,
Листья падают ярким дождем,
Каждый ствол – словно нищий в отрепьях,
Что стоит на ковре золотом…
Или, может, слезами своими,
Что роняешь в ночной ты тиши…
Возрождая поэта в порыве
Из глубинных подслоев души…
Смело краски палитрой мешаешь
В грязных лужах асфальтных зеркал.
Ты как будто отчаянно знаешь
Весь отмеренный срок, как он мал…
Потому по ночам заставляешь
Крепче жаться к любимой груди…
А сама же дрожать продолжаешь –
Ты одна, а зима впереди.