Мне стало холодно и страшно
в дне нынешнем и дне вчерашнем,
в дне завтрашнем – любом, любом –
дне, где нас сталкивают лбом,
пихая в спины, брат на брата,
где за живот копейка плата,
где каждый в хате на краю
краюху хлеба ест свою,
а под окошком бродит нищий,
и громозвучный голосище
поёт о чем-то, о таком,
что застревает в горле ком,
и нет тепла и нету света
ему с сумою, нет ответа,
он – пасынок в родной стране,
и страшно, страшно, страшно мне…