(1)
вздохи севера, бездонная, неоглядная пустота,
кинешь монетку и не услышишь звона,
август сбросил змеиную кожу под жернова, и счёт до ста
не усыпит, то ли конец эпохи, то ли конец сезона,
а тишина свинцом пеленает, зримое меркнет, что сон, что явь,
только кромешное между, власть мнящая середина,
а значит снова рыхлым пустынникам с небом безвыходным на паях
виниться и сетовать ереси пуповину…
(2)
смерть это просто, смерть это просто сон,
пятницей за французской булкой, и миром нет,
так уходить, не простившись, с лёгкостью – моветон,
не позвонить туда, не узнать, не прислать конфет,
жизни шелка цветные, жизни хмельные льны,
вольный сюжет, времени нить насквозь,
то, что осталось от плоти, внутри стены,
разным пространством, отныне до срока врозь…
(3)
его выбор – активные шахматы, его выбор – рапид и блиц,
сильный противник из неслучайных лиц,
он не множит бесцельных эндшпилей, хоть и точен попав в цейтнот,
он считает быстрей компьютера и даже вперёд на ход,
когда он произносит «шах», соперник теряет лоск,
а для всех окружающих исход уже не вопрос,
он над схваткой, он в схватке, помышляет – непобедим,
но слепую стрелку вращает тот, кто для всех един,
но однажды он не сумеет вложиться в срок,
и флажок упадёт, и он уже не игрок…
сентябрь 2008