Был сентябрь. Год назад. Сгорало
так же солнце. Дым от сигареты
растворял меня в закате алом.
В нем изящные я видел силуэты.
Той, к кому, хотел я обратиться,
со своим пылающим признаньем.
Той, в чей свет, бессмысленно влюбиться,
и чей взгляд как свет - незабываем.
Силуэты возвращали ласку,
и в глаза взаимностью вливались.
И напоминали больше сказку,
среди звезд, что в небе загорались.
И обмана было в них не больше,
чем в зрачках полуночи рассветов.
Ощущал тепло ее на коже,
с запахом последних многоцветов.
Аромат ее сводил не сразу.
Лишь просил не спать меня ночами.
Вынимая сон из глаз как фазу-
замотал его скорей стихами
цвета фиолетовой сирени.
Их впустила в дом свой безмятежный.
...А потом бессовестно слетели
листья с крон как строгие одежды.