Попрощалось грозой бабье лето,
У аллей поредел паричок.
Я в себе убиваю поэта,
Но он жив, непутёвый, ещё:
Всё торопится хмурую осень,
Словно в луже, в стихах отразить,
То в мечтах под Есенина косит,
То желает Бальмонтом побыть.
Всё лопатит эпитетов горы,
Ищет новых метафор и рифм
И не знает, что я его скоро
Изничтожу решеньем своим,
Что не стану писать о закатах,
О безумной горячей любви,
О руках, о дождях, о зарплатах,
О садах, где поют соловьи,
Что забуду шальные рассветы
И снежинок холодный привет...
Я в себе убиваю поэта.
Эй, поэт! Ты там жив или нет?