* * *
Бумага морщится, чернила сохнут,
Завистник сорневой ликует, гад…
Я выжата, как скошенный подсолнух,
В поэзии нет выхода назад.
Но я не буду горевать напрасно,
Я в том успокоение найду,
Что выжата не попусту, а в масло,
На коем гады жарятся в аду!
09/09/08