Стою на грани дома.
Нахожусь при закрытии тома.
Тома,что книга жизни моей.
Я умру,как не понять судьбы своей.
Привязал к себе трос-хочу смерть обмануть
Её,всезнающую, в лужу с головой окунуть.
Разбегусь и прыгну,всё, пока!
Заметит что-то глаз, дрогнет рука...
Скажут потом: Он был милый мальчик! За что?
Трос не привязан...За что?