.
12.12.1994
.
Какое счастье — след торить
на белой целине!
След, будто спряденная нить,
протянута извне...
След, будто стрелки остриё,
пронзает циферблат...
И Время — Прошлое моё —
спешит, как след, — назад…
След, будто слов забытых вязь, —
несёт благую весть…
Суметь бы только, помолясь,
их клинопись прочесть,
Суметь бы лишь не заплутать
на белой целине,
Суметь бы вглубь себя вобрать
всё, что идёт извне,
Чтоб Время двигалось вперёд —
не обращалось вспять,
А След — вовеки не умрёт,
ко мне придя опять