Обмылки снежных баб, a la Dali.
Парик травы, и ржавый, и помятый.
И странный запах, что-то вроде мяты,
За елями теряется вдали.
Переболевший оспою сугроб.
Потеки крыш, входных дверей и окон
И нету от тепла такого проку –
Февраль еще по-прежнему суров.
И небо, гладко серым полотном,
Пустою и слезливою глазницей.
Такое и под утро не приснится,
А мы под этим всем еще живем!