Сообщенья не доходят.
Сны дырявые, как ветер.
Говорили о погоде,
О мальчишках и десертах.
А потом опять о ядах,
О ножах, о быстротечном.
Вот: восьмые сутки кряду
Резать горла глупым встречным.
В этих темных подворотнях,
Изнывая друг от друга.
Целовал тебя до рвоты
На ночь связывая туго.
А потом сквозь боль и вены
Снова прорывался в утро.
Спишь, мой пленник драгоценный?
Ты еще со мной, как будто?