Моя двадцать пятая осень
раскрашена серым дождем,
просветы - как редкая проседь
на небе, закрытом зонтом.
А мой двадцать пятый сентябрь,
пропитанный гулом дорог,
бензином и пылью отравлен,
потерян, забыт, одинок.
Душа в кандалах межсезонья –
до хрипа – ничем не унять!
А капли дождя по балкону
опять: два-д-цать-пять-два-д-цать-пять…
Сентябрь 2008г.