Один ее стилист уже лежит с инфарктом,
Другой - давно в дешевеньком гробу.
ЧтО в жизни бОльшим может быть ударом,
Чем из хабалки “стайл” лепить – ой, не могу,
И требую установить на это полное табУ!
Когда она прикинется святой инфантой,
Увидеть в этом “прелесть” может лишь слепец,
Поскольку это так же выглядит “шикарно”,
Как если б молоком запили огурец,
И наступил желудочный “песец”.
О, Настя “стильная”, венец творений божьих,
Ты так стройна, красива, чувственна, нежна,
Как если взять десяток вкусненьких пирожных,
Добавить чеснока, крапивы, свёклы, литр вина,
И залпом выпить эту “чашу терпкую” до дна!
Из сказанного следует мораль простая,
Что Настю МОЖНО полюбить за “стиль”,
Но после этого пойдет пурга такая,
Что Ваш желудок с печенью слетят в утиль,
Ну, а в мозгу поселится одна лишь гниль…