Еще не осень. Но грибным густеющим отваром
ПарИт трава. И незатейливым загаром
Разбавлен леса ровный изумруд.
На кочку прислонив брусничную корзинку,
Ладонью глажу мшистый жесткий "пруд".
А пальцы помнят теплоту и бархатистость кожи,
Как выгибался стан, натянутый, похоже,
Звенящей и дрожащею струной…
И жалостливо машет головой береза,
О вечности беседуя со мной.