Любовь моя, сегодня нет дождя,
Впервые за разлуку. Надоело
Носить зонты и думать, уходя,
Что я – не больше, чем рисунок мелом
На серости асфальта под окном,
И, значит, дождь равняется убийству.
Сегодня нет дождя, и ветер листьям
Рассказывает сказки перед сном –
Про где-то в облаках живущих птиц,
Что на земле от века не бывали,
Про звёзды, обаяние печали,
Про шелест недочитанных страниц,
Про рыцарей и им неверных дам,
(Про верных тоже – мир не без иллюзий),
Про вкус абсента, отголоски музык
И про давно минувшие года.
Внимает лист, взволнованно шурша,
И думает, что мир – как на ладони,
Не зная, что наутро он утонет
В грязи… Но нынче слышит, не дыша,
Как где-то разбиваются сердца,
Как в глубине стволов струится осень,
Как про себя считают – «Шесть, семь, восемь,
На десять я пойду тебя искать…»
Иные досчитают и до ста,
Но не решатся выйти на дорогу.
А я решусь, но подожду немного –
Хотя бы до падения листа.