всё летит в Тартарары. безусловно, я же смертен
отмеряет календарь пружинный новый день «ничто»
режет скрипом карусели монотонной круговерти
слух, отчаянно забившийся к громаде тусклых слов
сбрызнутых на занавеску мёртвой росписью заката
горизонт разбахромился, щерится оскалом труб
сталь проржАвеет, сроднится с упаковочной бумагой
в неё каждый вечер спЕленан как полусгнивший труп
из оконных дыр рыдает новый недомаяковский
неподдельной фальшью ноты разбивая об асфальт
расплескав их яд на каждом опустевшем перекрёстке
мысли полнятся, а всё, что вылетает – es ist kalt
стены в выцветшей печали, вхолостую хрипнет горло
в распродаже чувств сегодня актуально слово «верить»
до потери пульса бегать за фантомом по окольной
спотыкаясь, убиваться. безусловно, я же смертен