Вот снова это чахлое невезение
И боль утраты где-то саднит внутри.
Свершилось. В это мертвое воскресение
Тебе, мой мальчик, исполнится двадцать три.
Семь тысяч сошлись в субботу на радость случая,
И я тебя не ревную к своим восьми.
Мой поезд пронзает утро, слегка тягучее,
И я готова лечь под него костьми.
Ты невысок, миловиден, на шее висит чья-то преданность,
И краешком губ ты морозишь весь мой скелет.
Вот только сегодня мне радостно что-то сделалось,
Как будто бы я купила к тебе билет…
Ты не позвонишь, ночь пугающа, как приведение,
И мне не хватает смелости и прямоты.
Но в этом нет ни Божьего проведения,
Ни даже твоей правоты.