Традиционно пью на кухне чай –
Неспешно,
деловито,
порционно.
И думаю, как будто невзначай,
Но тоже чересчур традиционно –
О том, как полусонная жена
Меня с утра доводит до кондиций,
О том, что жизнь моя сопряжена
Со множеством посредственных традиций.
По средам – суп,
по четвергам – рагу,
По пятницам – куриные пельмени
(их приготовить я и сам могу,
но не хочу –
из-за привычной лени).
В субботу чистим старые ковры.
По воскресеньям говорим о быте…
Хотя порой сбивают комары
Привычный ход расписанных событий.
Мы сном традиционно дорожим.
Уже лежим.
Уже сопим в подушки.
Но комары врываются в режим,
Штурмуя наши ушки и макушки.
И наш подъем ужасен и суров.
Мы мечемся по комнате устало
И хлещем,
хлещем,
хлещем комаров
в бездумном раздраженье –
чем попало.
Не трожь меня с супругою!
Не трожь!
Незванный гость!
Полуночный татарин!
Размеренность нарушена.
И все ж
Я комарам почти что благодарен.
За то, что тру ладонями виски,
За то, что выпал из привычной кармы,
За то, что разлетелся на куски
Покой благоустроенной казармы.
За то, что жизнь –
не схема из НИИ,
Где каждый шаг –
графой из терминала.
Но в глубину открытого астрала
Уже ползут сомнения мои:
Что эти комариные бои
В традицию войдут.
И все пропало…