Ему хотелось цветок. Красивый и нежный. Чтобы расцвёл в его руках. И было ещё странное чувство - чтобы только его и для него. Один взгляд со стороны мог убить цветок для него. Он метался по полям в поисках. Всё было: луга благоухали розами, пленительный запах туманил и звал. Ему же хотелось только своё. Он был идеалист. Если бы я не был похож на него, такие строчки никогда бы не появились.
Июнь 2005.