Слова дрожат на кончике пера,
они спешат куда-то – им пора,
пора взлетать свободно со страницы,
они легки, в них теплящийся свет,
в них ничего неправедного нет,
они – неоперившиеся птицы.
Я прикрываю мягко их рукой,
едва дыша над каждою строкой,
чтоб не спугнуть и не посеять злобы,
чтоб эти птахи встали на крыло,
несли любовь, надежду и тепло,
своим полётом радовали чтобы…
В них счастье и восторг, и боль, и грусть,
я знаю их до слога наизусть,
до буковки, до маленькой частицы,
и, отпуская каждое в полёт,
надеюсь – понимание найдёт
моё любое слово – чудо-птица…