Не улыбаются холмы с востока,
К ним не пробраться, ни добраться,
А только степь кругом струиться в венах,
Она во зной приятна и жестока.
Полыневые хмели распускаются лукаво,
В рубаху, заправляя вечность,
И ворот так тяжел от оберегов,
И волосы узлом, чтоб в россыпь не по ветру.
Лишь на засеянное поле,
Ведет тропинка луговая,
Чтоб в пляс беспечный там пустится,
И ни сводить глаза с курганов.
Все поле погрузилось в вечность,
Смотря на танцы человека и природы,
И тихое смиренно улыбалось,
И находило в этом смысл и тайну.
Расставив камни по преданью,
Раскинув руки к ветру и по солнцу,
Зажечь огонь с востока бледный,
И напоиться жизнью вольной жадно.
И улыбаются холмы с востока,
К ним не пробраться, только духом,
А только жизнь кругом струиться в венах,
Она и в холод так тепла - приятна.