Я тонуть уже устал, сохраняя статус кво…
что такое – красота? - то, чем дышит естество
и, курсируя – ко дну, выдувая пузыри,
понимаю, что тону прямо у тебя внутри:
между спутанных волос, между слипшихся ресниц,
между клеточек, всерьёз, - мимо тел и мимо лиц….
Мимо лиц -
лицедеев храня,
сберегая покой кукловода,
сволочную мужскую природу
мотылька
охранив от огня,
нарисую
на мокром стекле
силуэт
несходящихся линий:
угловато- по-детски- красивый,
плоскостопый - любви пируэт.
Он ещё не подкрашен –
чуть-чуть, -
нагловато кучкуются тени
меж ложбинок,
и нежная грудь
силиконовых жаждет включений -
о, совсем незаметных! -
и суть
изменяется….
Да, без сомнений -
проходя сквозь палящий огонь,
мотылька сволочную природу
отдаю навсегда кукловоду
за последнюю самую бронь
сохраненья – в посмертии, и
по-иному никак не умея,
буду падать в ладонь лицедея
может, век… может, два – может, три….
Может - три… может – два… может - век – эти хрупкие линии тела
сохраню, как бы ты ни хотела их сокрыть… проще выпадет снег
на немые костры, на котлы – закопчёные, адские, прямо
из мистерии Божией – в драму человечьей наивной игры
красота твоя – тает внутри
Божества, что ушло безрассудно -
истекло
монотонностью утра
сквозь карминную пену зари…