«Мне нужно на кого-нибудь молиться…»
Вначале было имя. А потом
Родился образ. Но ещё невнятный:
Чудак в полуразрушенном пальто,
Бездомный морок, странник непонятный,
Не понятый в стремлении своём
Не обретать законченность и краски…
Он был глубок. Бездонный окоём,
Точнее, омут в обрамленье ряски
Ночных домов, что вышли наугад,
Линейный мир ломая на детали.
Бессмысленно, беззлобно, невпопад…
Полётом утомлённый звездопад,
Достигший, наконец, горизонтали.
В начале было имя. А потом –
Материя, возделанная сном –
Любовь во тьме оконного проёма:
Мой человек в разрушенном пальто –
Безликий некто. А верней – никто…
Обман, мираж, помноженный на сто
Манящего, как омут, окоёма.