Вот тебе флаг и сама там решай, кто прав.
Как же выжить, все грабли с путей собрав.
Пока твой сентябрь запачкал в крови рукав
И воздух холодно-свежий, почти как в марте
Дробит сигаретной дробью чужих гудков.
Пусть твой светлый образ достоин других основ,
Здесь так мало смысла и много слов.
А его страница рябит пустотой в-контакте.
Вот тебе мыло с веревкой, решай сама,
Когда на твоей душе умрет, наконец, весна,
И сколько не жалко еще ногтей о него сломать
И стихов написать, надеясь, что время лечит.
Ты и сама понимаешь, что это - ложь.
Таких как он - с десяток, другой за грош,
Но ты почему-то считаешь, что не найдешь,
Чтоб кто-то как он, рубил расстояньем вечер.
Ну сколько ты так протянешь, прежде чем надоесть?
У него наглеца и шарм. У тебя лишь лесть,
Так хотелось бы сбить с тебя весь дурман и спесь,
И чтобы тебе мечталось уехать в Ниццу.
Но неделю спустя он звонит тебе где-то в пять:
«Понимаешь, что даже время не сможет тебя у меня отнять?»
Улыбаешься.
Изможденно падаешь на кровать.
И он снова тебе предательски часто снится...