Так трудно тронуть лёд в чужой душе,
И разбудить невидимые струны,
Так нелегко писать о прошлом, что уже
Ушло в небытие дорожкой лунной.
Его уж нет, и страсти улеглись,
Не теплится вулкан окаменелый,
К чему тянуть в теперешнюю жизнь,
Былого призрак, безопасно белый.
О настоящее царапает перо,
В сомнениях безумствуя - а надо ль ,
Писать о том, что попадёт в ведро
Чужого празднодремлющего взгляда.
Вдруг, очень кстати, вспомнится лицо,
В сознании всплывёт легко довольно,
Знакомца, что меня поймёт , в конце концов,
Не усмехнётся, прочитав меж строк, "как больно!",
Не упрекнёт , поняв, "как хорошо."
Ему - стихи мои...