Он Волк. И он никогда не будет моим.
(Как безнадёжно холодно в этой яви,
Кажется, небо – просто изнанка льдин,
Чудовищных синих льдин… Припорошен гравий
Насмерть замёрзшей в чреве Луны водой.
Этой зимой меня не найдут, mein lieben…
Хорошо, что ты не увидишь меня седой…)
Он – Волк. Он идёт сквозь ночь, обернувшись ливнем,
Черным ветром взмывает в тугую, как выстрел, высь…
(Как безнадёжно холодно в этом танце.
Я забываю запах и цвет травы…)
Оледенелым ртом в пустоту: Останься…
В живых…