Вчера, в осеннем сквере, на скамье,
Едва заметно, кистью по холсту,
Легко мазками разрушая время,
Художник рисовал Мечту.
В ней было все, что кружит и чарует,
О чем, увидев раз, нельзя забыть,
Что так зовет, печалит и волнует,
Что может так легко разбередить.
А теплый ветер ворошил листву
И легкий шарфик на ее плечах.
Художник в парке рисовал Мечту,
Чтобы она жила в чужих мечтах...