Какая-то глупость – искать наудачу,
на небо смотреть в ожидании чуда
и верить - все просто немного иначе,
чем нам показалось, ведь проще верблюду
пролезть, ухмыляясь, в игольное ушко,
чем вдруг перестроить миры и эпохи,
в которых уже куковала кукушка,
нам жизнь измеряя на миги и вздохи,
в которых мы стольких себя растеряли
и стольких любили - во вред ли, во благо?
И, может быть, проще без этих сияний,
без этих полетов и реющих флагов
над башнями хижин, вигвамов и чумов,
без боя курантов под ребрами, слева?...
Но только смеюсь и с отвагой безумных
врываюсь в тебя, как в бездонное небо.