НА ПОСТУ
Зима суровая. Стою в тулупе,
Уткнувшись носом в воротник.
Пурга глаза мне застилает снегом,
Лишь уши слушают, что происходит
В этот миг.
У артскладов
Столбы гудят от стужи.
Забора доски звуки издают.
И кажется мне, часовому,
Что это целый мир сюда бежит.
К складам дивизионным мчится
И завывает и гудит,
А ветер зимний на чего-то злится
И хочет всё здесь запуржить.
Зачем ему я, одинокий, нужен?
Зачем он злится на меня?
Зачем в такую непогоду
Стою на страже склада я?
Сознание от недосыпа, ночью,
Слегка туманится, слипаются глаза.
"Нет,- говорю себе, - меня не свалишь ветром",-
И делаю два, три шага.
Чтобы взбодриться ветру открываю
Своё лицо, сжимаю автомат,
Иду в обход и окликаю:
"Стой! Кто идёт?"
- Я разводящий. Со мною комендант.
Пришла проверка часового.
Вопросы задают. Даю ответ.
И удаляются неспешно, пришедшие
Ко мне на этот стужий свет.
Иду в обход. Периметр шагами меря.
К концу подходит смена.
Два часа. Зимою на ветру.
Всего же восемь. Нас трое.
Спокойно спи, трудись, живи, моя страна!
9.08.2008 г.