Больше мёртвых любим – не живых:
Их при жизни со злорадством травим.
Сколько ж, Родина, детей твоих
После смерти их ещё прославим?
И когда же ты, моя страна,
Повинишься в том, что заблуждалась,
Как, от честью живших, избавлялась,
Заставляя горечь пить до дна?
Времена меняются и нравы.
И всем миром признанный талант
Вдруг растёт в глазах родной державы,
Сохраняя статус "эмигрант".
Ноябрь 1989 г.