Ты атипичен и аморфен, ты до краёв окрашен синим,
ты хладнокровно беспощаден, мой мир, свернувшийся, как кот.
Я бью тебя по наглой морде. В плену окружностей и линий
я прикрываюсь словом "надо" и всё прощаю. Ну и вот:
ты проникаешь мне под кожу и проступаешь в эпидермис.
Ты носишь ножики в карманах, не слишком ценишь лунный свет.
Прикрывшись многоликой ложью, плеснув абсента в старый термос,
краду с небес сухую манну и с ней - какой-нибудь совет.
Ты не прощаешь однобокость и ограниченность в сужденьях,
ты презираешь неумелых и нежелающих учить.
Я, мать твоя, читаю Спока, учу пословицы: мол, veni,
там, vedi, vici - белым мелом их наношу на кирпичи.
Кричи, когда я кану в Лету. Ты так абсурдно невиновен
в моём желании быть больше, в моём стремленьи смерть понять.
Твоим дыханием согрета, испив твоей багровой крови,
я причащаюсь этой боли. А остальное всё ***ня.