Всё тянется мой вечный день сурка,
И завтра все покатится сначала:
Работа - дом, работа - дом. Тоска.
Ноль-ноль часов. Пора под одеяло.
По телику про Средние века
Твердят. О, Рим! Ни разу не бывала.
Вот взять рвануть к далёким берегам,
Но ноль часов, пора под одеяло.
А вот была б женою моряка,
Его встречала б чайкой у причала,
Кричала бы ему издалека:
"Ноль-ноль часов, пора под одеяло!".
Вновь манит гениальная строка
О том, как снова ветру неба мало,
И как бегут по небу облака...
Но ноль часов, пора под одеяло.
Уже дряхлеет к старости рука,
Но главного я так и не сказала,
А лишь пригрела чёртова сурка
И ватное пошила одеяло.