К поэтам я себя не причислял.
Не скрёб затылок я для вдохновенья.
А коль случилось, что насочинял –
Так с высшего на то благословенья.
Но и опять же: нет в том ничего,
Чем мог бы я блеснуть перед другими.
В стихах моих всего-то моего –
Одна лишь запись созданного ИМИ.
Я не могу сказать вам, кто ОНИ.
Они мне никогда не открывались.
В те редкие, но благостные дни
В мозгу моём вдруг строфы появлялись.
Пока писал одну, вторую знал.
Как знал и остальные, впрочем, тоже.
Следил незримый – тот, кто диктовал,
Чтоб было всё записано похоже.
Тот, кто себя поэтом называл,
Стихосложенье объяснить не может.
Но смутно он порой осознавал,
Что некто написать ему поможет.
Как рассказать, что где-то в голове
Картинки предстают пред глазами.
Необъяснимо по одной, по две
Вдруг следом строфы возникают сами.
И вот, когда все строчки улеглись,
Пишу названье для стихотворенья.
Картинки исчезают…Я – статист.
Но жду очередного “вдохновенья”.
27.07.2004.