Ах, дайте белый холст, рубеж*
Иду, к нему писать стихи
Картины, изнутри, снаружи
И, радугой, рождение надежд…
Всё выше перечёркнуто. Сначала.
Ах, дайте белый холст, рубеж
И начинаю всё писать сначала
Акриловыми красками одежд
А на этюднике всё белым, в тоне бала…
Теперь пишу, иду, в любовное признанье
Не терпится писать, хватаюсь за живое
Сегодня белый холст, мой друг, пишу на нём
Из сочных тридцати минут, я вычерпал святое…
На белом чёрный свет, а дальше – руки в нём,
А дальше мысли тонкие, иду, ползу, хватаюсь,
Терзаюсь, а в картине, отобраны лишь те,
Которые вожгут в мой холст кусочки рая…
Которые вожгут из слёз гремучий град,
Палёный снегопад, тулупа чёрный ворох,
Двенадцать градин лета, и сорванный наряд,
Монахом на кресте, у ног, у пистолета…
И будет этот холст, напоминать отныне,
На каждой из минут, моё простое имя…
*Памяти моего отца, Деева Еремея Ермиловича (31-05-1925 / 20-09-2007)
20-09-2008г.