Беглым почерком по листочному, пожелтевшему срезу дня, я пишу, что мечталось, прочерком, будто дождь подменил меня.
Я пишу, округляя буковки, строчки лезут, наглея, ввысь. Пахнет щами и горем луковым
ритуал под названьем жизнь. Всё воюю с простыми рифмами, словно с рифами в жуткий шторм, и унылую осень мыкаю из под выцветших летом штор.
Хиромантом ищу знамения на засохшей ладони листка…
Жаль, что мало осталось времени.
Дождь стучит: « тчк….тчк.»