Карандаш,простой как мат,
вылез из коробки
и с оглядкою назад
в путь-дорогу робко.
Как в ней было хорошо
и тепло и сухо,
но уже подъём пошёл
боевого духа.
Покоряет наш герой
чистый лист по шагу,
-Боже мой,какой тупой-
скрипнула бумага
и,по нежной белизне
воздыхая пылко,
клял в кошмарном полусне
он сеанс с точилкой.
В одночасье став крутым,
словно "коза ностра",
славит жирные понты,
потому что острый
и,на том поймав кураж,
трёт туда-обратно,
что рисует карандаш,
лишь ему понятно.
Закружилась голова
на одной из линий
и бумагу он прорвал
прямо посредине,
хорошо,хоть сам живой,
только,по секрету,
он любимый кончик свой
обломил при этом.
Пусть точилка не жена,
к ней ведёт дорога,
на столе она одна,
а бумаги много.
-Не печалься,мой родной,
ты мне не обуза-
и пришлось ей стать женой,
а бумаге Музой.
Где-то трётся карандаш
с музами до ночи
по системе "дашь на дашь",
а точилка точит
и,хотя конец кривой
вроде бы неблизок,
но остался от него
лишь один огрызок.
Всё растаяло,как дым,
вот и кроет матом
-Не родись таким простым,
смог бы стать богатым.