Мама

 

Она всё ниже и ниже склоняется
к луговым цветам.
Она копает пальцами яму
в своём бесконечном сне.
Она не говорит мне:
«Скоро я буду там,
откуда былинки опять прорастут
по весне».
Она не плачет, не стонет,
не вопиёт мне: «Ах,
к кому же ты будешь
без меня взывать…»
Она не жалуется и не вспоминает
о тех грехах,
которыми я наградила её,
родную мать.
Она всё круче сгибается
от болей своих,
от болей моих
и тех, кто рядом с ней жил.
Она скоро станет холмиком
среди трав живых,
чьи жилки похожи узором
на переплетенья её жил.