Есть такой поэт Иван Метелкин-
сорок лет в колхозе пас свиней,
два вагона выкурил махорки,
воспитал десяток сыновей.
А теперь на пенсии. Под старость
в Вологодских во лесах глухих,
Для себя нашел внезапно радость-
для души своей строчит стихи.
Девять верст шагает до райцентра,
там на почте знает Интернет,
и стихи его летят по ветру
оставляя неприметный след.
Клава набирает текст по слуху,
почерк у Ивана неказист.
До чего же ныне блин житуха,
хошь поэтом станешь, хошь артист.
И придя назад в свою избушку
хлопнет пол- стакана первача
и пускай старуху режет стружку,
что напрасно плавится свеча.
Мой Иван ещё хлебнет немножко-
выйдет на крылечко покурить,
посидит и с разрешенья Бога
до утра начнет стихи творить.