Снег кружит и кружит,
словно стелит метель
белый шелк кружевной
на земную постель.
Словно сотни листов,
календарных, с небес,
оборвал чей-то вздор,
чей-то взбалмошный бес.
Словно пух с тополей,
беспрерывный их плач,
по причине зимы,
в полосе неудач.
Словно Слово толмач
обличает в вещах,
но не чуем мы суть
в непонятных речах.
Словно ангела влет
поразила тоска,
и перо с его крыл
облетает слегка.
И в хрустальном дыму,
ожидая покой,
покрывается мир
слюдяной шелухой.
Обернись, посмотри -
снег на каждой версте.
Плащаницей прикрыт
белый свет во Христе.