И повели его умирать
ночью морозной.
Только в окно довелось проводить.
На небе звездно.
Не дали даже проститься со мной.
Знал ли, что будет?
Лишь рассмеялись в лицо палачи.
Бог нас рассудит.
В море мечтала его провожать,
ждать возвращенья.
Разве бывает преступной любовь?
В чем прегрешенья?
Он так любил для звезды напевать,
чтобы горела.
Звезды и приняли душу его
после расстрела.
Для похорон мне просила отдать
милого тело.
Только в ответ: Вы ему не жена.
Что теперь делать?
Мысленно письма пишу и пишу,
все как когда-то.
Лишь в феврале я ответа не жду.
Мертвая дата.