А мне зима ночами снится, хотя постой, я обману,
сказав что ночью. Лишь под утро
снегов я слышу тишину.
Не замечаю сам - откуда приходят белые поля
и выплывает мёрзлый месяц на синий бархат января.
Мороз, а мне тепло и вольно, и дышится легко и всласть.
В такую ночь под звездным оком не сташно и душе пропасть.
Один. Один. А мерзлый месяц, скобля себя о темноту,
гранитной пылью обсыпает дорогу мне. По ней иду.
Ни перекрестков, ни тропинок, ни колеи, и нет следов.
Незримый ангел справа шепчет: "Иди за мной. Не бойся снов.
И оборачиваться ль стоит? Иди за мной. Не бойся снов."
Я отвечаю. Что? Не помню. Но было важное оно.
Такое важное, простое. Ну что же я ответил? Что?
Вдруг ветер. Он насквозь холодный. Из ниоткуда в бренный мир.
Проснулся. И вопрос невольный: "Простой ответ, каким он был?"