Ветер срывал крыши с домов
и не давал найти в кладовой снов
наши письма о счастье.
Ветру не понять нашей страсти.
Я помню, искала тебя там,
но путь преграждал шлагбаум
и дороги к тебе не было,
а дождями все следы твои смыло.
Я помню все, я не забыла,
как солнце садилось в ладони,
как плакала я на перроне,
как тушь рисовала узоры на щеках,
выдавая себя за пророка.
Мне не нужны были пророчества
её высочества одиночества,
я и сама знала все наперёд,
читала судьбы отчет
всякий раз перед сном.
Прочла уже сотый том…
Татьяна Карелина