*****
Бесшабашинка шумного дня,
Дирижёр моих мыслей и болей,
Ты не мучь беспрестанно меня
Сладкозвучным журчаньем бемолей!
Откровенностью дивной дыша,
Ты ль не ведаешь в ангельском хоре,
Как томится, как стонет душа,
Как оттаять стремится - в мажоре...
Дай ей воздух - пропеть и сверкнуть
Метеором последнего знанья;
Дай ей силы сгореть - и вздохнуть,
Обмануться блесной ожиданья...
Сумасшединка страстных тревог,
Пунктуалинка встреч и созвучий,
Где-то бродит без имени Бог...
Бог могучий, но всё ж... невезучий...
Там, где веру преследует страх,
Одиночество кронами свищет,
Он, как дервиш, всё бродит впотьмах...
Ты подумай, не нас ли Он ищет?
Мы сочли, что Ему всё равно;
Мы сожгли паруса и догадки;
Ты подумай о нас: как давно
С Несказанным играем мы в прятки!
И, свои обнажая миры
В перламутровых поисках Рая,
Мы теряем реальность игры:
Бог уходит - а мы всё играем...
Но, стряхнув эту сеть кутерьмы,
Мы увидим Его на рассвете -
И воскликнем: "Прощай! Это - мы!
Мы - твои нерождённые дети!
Нашей грустью поют небеса,
Нами дышат цветы и растенья,
И зовут нас весны голоса
В первозданную просинь Творенья,
Где дождинки лица не сотрут,
Где от глаз синеву не скрывают,
Где мечтою бесстрашно живут -
И подчас за неё умирают..."