звон в висках.
колокола церкви святого Антония
разрывают мою келью,
я не знаю зачем, спросонья (?)
облачаюсь сейчас в перья.
а измятое же. платье
упокоилось у порога.
мне хотелось всегда летать, я
стремилась найти Бога.
я кричала ему, на крышу
поднималась, глядя в дали,
только вновь ничего не вышло:
видно птицы Его пугали,
да холодный порыв ветра
между ребер ласкал привычно,
калибром 7,62 миллиметра.
P.S. на обед – натюрморт с дичью