Не гляди на меня с укоризной
из чужого теперь далека.
Волокла меня с хрустом по жизни
эта мутная, злая река.
Кувыркала в своих перекатах
и на камни швыряла не раз...
Я уже не такой, как когда-то:
подостыл, подувял, подугас.
Но бывает: взбрыкнет ретивое,
и, как прежде, красив и суров,
я взлетаю над пенной волною
и не вижу крутых берегов...
Только чаще тоска отчего-то,
только реже любви благодать.
Видно, устье - за тем поворотом,
значит, время мне в море впадать.