Стихи клепают, как блины пекут,
у некоторых - чуть ли не по тыще,
в них, как пузырь, сюжет пустой раздут,
и между строк вода фонтаном свищет...
Как только автор вывесит стишок,
летят друзья и мечут мелкий бисер,
оценивая то ли сам горшок,
а то ли в нем наисвежайший высер...