Поубивал бы, право слово, всех артистов!
И режиссёров. Режиссёров заодно.
Не коньюнктурных и бездарных пародистов,
Кому таланта от природы не дано.
Не обитателей подкормленной массовки,
Что верой-правдой служат всякому рублю.
Не представителей зажравшейся тусовки,
Подстать подлещикам спешащим к мотылю.
А тех избранников сегодняшнего века,
Что ТАК играют роли, ТАК твердят слова,
Что без ножа кромсают Душу человека
Того, кто знает, что Душа ещё жива.
И встрепенётся вдруг проснувшаяся вера...
И проскользнёт надежды лучик золотой.
Но, как от выстрела злодея-браконьера,
Падёт подранок ниц, объятый темнотой.
Падёт, раздавленный обыденностью мира.
Падёт в прострации, успев задать вопрос:
"Так для чего же будоражит Душу лира?
Зачем терзает обывателя до слёз?
Зачем звучат так обличительно и гневно
Слова писателей, как яростный набат,
О той неправде, что встречаем ежедневно?"
Но спрос на правду в наше время небогат.
К тому ж, тем более, у всех своя дорога;
Кому - проспекты, а кому-то - колея.
И ни к чему тогда судить людей так строго.
А правда, стало быть, у каждого своя.
Так пусть смеются, утопая в мягких ложах,
Придя на зрелище, высокие чины.
Ничто не дрогнет на холёных, сытых рожах.
Другими правдами они увлечены.
И мне негоже обвинять во всём артистов.
А то ведь, знаете, получится опять,
Что вместо граждан сильно "на руку нечистых",
Мы вновь на "стрелочников" примемся пенять.
Так пусть же здравствуют (как могут) те и эти,
Изъяны жизни выставляя напоказ.
А я опять возьму на зрелище билетик,
И буду Душу бередить в который раз