Из книги жизни вырваны страницы.
Я думал мы востребованы ей,
Когда случайно надо возвратиться,
Вдруг видим прочерки часов и дней.
Года куда-то минули и страны,
И друг в «моем журнале» говорит,
На русском но каком-то иностранном,
Я понимаю, все же не санскрит…
Я понимаю, делая поправки,
Не удивляясь больше ни чему-
Страницы нет – и никакой ремарки,
И грустно от вопроса – почему?